Мы так долго стояли на краю пропасти, что стали называть этот край родным (с).
Глазами летящей птицы: земля. Зеленая, покрытая травами, деревьями... мелькают маленькие домики... Ветер бьет в лицо - глаза слезяться.
Ниже... Ниже...
Замок. Дворец?.. что-то вроде...
По бокам замелькали стены, колонны, устремленные вверх, вырастающие по краям моста. Узкого-узкого моста, по которому мне никогда не доводилось ходить, под которым - не тьма пропости, а синева, лазурь - но не вода, а...а...а что-то другое...
Ступни касаются мостовой за мостом, гашу разбег, чтобы войти в это причудливое здание просто быстрым шагом, а не влететь, как над тем мостом... Камти теплые, чувствую даже через обувь, оглядываюсь... Меня явно ждали, но никого нет. Распахиваю двери, иду какими-то катакомбами... Поворот, еще, еще, дверь... Распахиваю дверь, быстрым шагом преодалеваю половину комнаты, и замираю на несколько мгновений.
Стол, ложе подле него, несколько ниже и очень узкое. На столе лежит старик, лет эдак девяноста или больше, нет полной уверенности, но кажется, он мертв. На ложе, головой в другую сторону, в полусидячем положении - тоже старик, хотя много моложе того мертвеца, которого за руку держит. Знаю, этот человек не должен быть стариком, не должны быть глаза выцветшими, не должен он встречать меня таким усталым взглядом.
Пара мгновений кончаются, и, изумлена (изумленный? так и не знаю...), кидаюсь к нему, присаживаюсь рядом, миг рассматриваю его лицо - и с какой-то горечью прижимаю его голову к груди, обнимаю, как будто упустить боюсь. А он вздыхает:
- Нечего тебе делать здесь... Иди домой...

...звонок, подрываюсь в прихожую, снять трубку телефона. Гудки...

@темы: сны